El viento sopla allá,
el viento viene y se va,
entre montañas y árboles viejos,
nos trae el llanto de nidos vacíos.
Mis armas son la ideas,
tus armas son la hostilidad
y el temor.
Mis armas son las que crean,
tus armas destruyen,
marchitan la flor.
El viento viene y se va,
el viento sopla acá.
Creo en la libertad
aunque haya pájaros muertos,
y aunque no vuelen más
volaron alguna vez
y no puedes callar el recuerdo.
Mariana Vitali.
